È in quella fase del moto in cui viene il dissenso,/ non passi mai l’attimo in cui a sera/ può decidere di sé, che sempre assomigli a una sfera/ cadente, a un tempo reciso. Non cammini così,/ sotto l’intimo delle strade/ striscia l’amore, non lo vede se guarda per sempre/ i confini. Ha ancora sette otto anni/ prima di annegare in uno sguardo: impareremo/ ad aspettare come si attende una vana speranza./ Quando sconvolto di febbri perderà le sue sfide/ sceglierà di seguire nel solco/ le orme dei cani: non vivrà/ per sempre in rivolta. E quando avrà imparato a cadere/ rimpiangerà i giorni delle albe apparenti,/ i biglietti per la fine.

postato da fabiochiusi | 21:15 | commenti (1)